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林远顺着他指的方向看过去——车厢中部，靠窗的位置，坐着一个穿灰色棉袄的中年男人。那人低着头打盹，手揣在袖子里，看起来跟周围那些农民工没什么两样。
“看什么？”林远小声问。
“他的手。”
林远仔细看。那人的手揣在袖子里，只露出一点指尖。但就是那一点指尖，一直在动，像在数什么东西。
“那是……”
“老六，”沈默说，“黔北线上的佛爷，专吃这趟车。”他顿了顿，“他在踩点。”
“那咱们不抓？”
“抓什么？”沈默看了他一眼，那眼神让林远觉得自己问了个很蠢的问题，“他还没动手。”
“等他动手不就晚了？”
“不等他动手，你抓什么？他在心里数这节车厢有多少人，多少人睡着了，行李放在哪儿，几个带小孩的，几个看着像管闲事的。”沈默的声音压得很低，“你抓他，他可以说我睡觉呢，警察了不起啊，睡觉犯法啊？你怎么办？”
林远张了张嘴，说不出话来。
“看着。”沈默说。
他们就在连接处站着。林远看见那个叫老六的人继续“打盹”，看见他的手指继续在袖子里动，看见他偶尔抬起眼皮往周围扫一眼，然后又闭上。过了大概二十分钟，老六忽然站起来，往车厢另一头走去。
“他去哪儿？”
“换一节。”沈默转身往回走，“这节车厢有两个人一直醒着，一个还老往他那儿看，他没机会。”
林远跟上去，忍不住问：“那个一直醒着的……是咱们的人？”
沈默没回答，步子加快，消失在人群里。
林远站在原地，忽然觉得这趟车，这身警服，还有那些在车厢里来来往往的人，都变得跟他想的不太一样了。
夜里十一点，列车在一个叫玉屏的小站停了八分钟。
林远下车透气。站台上冷得像冰窖，风从山那边刮过来，带着潮湿的寒意。他跺了跺脚，把手揣进兜里，抬头看天。
天上一颗星都没有。
“冷吗？”
林远转头，看见沈默站在他旁边，也在看天。
“还行。”林远说，嘴里哈出一口白气。
沈默没再说话。两个人就那么站着，中间隔着两米左右的距离。站台上的灯昏黄昏黄的，把他们的影子拉得很长。
“沈哥，”林远忽然问，“你做这行多少年了？”
“十一年。”
林远算了算，那岂不是十八九岁就入行了？他想问更多，但沈默已经转身往回走。